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El miedo de un RE*

Para empezar diré que es el final No es un final feliz Tan sólo es un final Pero parece ser que ya no hay vuelta atrás...

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Hasta siempre Calderón

La vida es una sucesión de mudanzas, y éstas, una modalidad de terremoto. No habrá más terremotos a orillas del Manzanares. Ni atascos en la M-30 a las 20:45. Tampoco riadas de gente que entre Pirámides y Melancólicos alimenten una ilusión. Porque ese estadio latía partido a partido, temporada a temporada y año tras año. Da igual si en Primera o en Segunda. En Champions o en Uefa. Con el Atleti o con los Rolling. Pero los sentimientos no caben en cajas de cartón y por eso algo de ese hogar viajará siempre en el corazón de todos los que alguna vez nos sentimos allí como en casa.     Aquel pisito con vistas al Puente de San Isidro se ha quedado pequeño, o eso dicen. Sus inquilinos tienen ahora otras necesidades y anhelan comodidades que ya no encuentran al sur de la ciudad. Han paladeado las mieles de la burguesía futbolística y ellos también quieren piscina y pista de padel al lado de casa. Aunque los accesos sean remotos y el peaje económico elevado. Eso les inquieta ahora a la espera de que la pelota, entre cánticos y bufandas al aire, les vuelva a susurrar aquella frase que acuñó Don Fabrizio Corbera en el Gatopardo: “Que todo cambie para que todo siga igual”.   Yo que no soy del Atleti he vivido en ese estadio algunos de los mejores recuerdos (futbolísticos o no) de mi vida. El primero de todos ir al estadio de la mano de tu padre. Con él, que tampoco es colchonero viví una tarde mágica, goleada incluida que me confirmó que aquella gente estaba hecha de otra pasta. En las malas siempre mostraron orgullosos sus colores. Cosas de familia. La siguiente vez el Cicerone fui yo. En un intento por inyectar el veneno del fútbol a mi primo pequeño le llevé a la Ribera del Manzanares. Cierto que ese día jugaba España y el ambiente siendo bueno era distinto. Se repitió la goleada y encauzamos el pase hacia el Mundial (de Alemania, concretamente), pero se notaba que el piso era de alquiler aquella noche. A mi primo, por cierto, no le convencí.   Tardé en volver, tanto que para la siguiente era un periodista en ciernes. Todavía en calidad de becario acudí con la misión de cubrir un partido para la televisión en la que trabajaba. Ese día me metí hasta la cocina, conocí las entrañas del coliseo rojiblanco y entendí que también ahí nadie te regalaba un centímetro. Volví, claro que volví. Una presentación por aquí, un fichaje por allá hasta escalar al último peldaño del estadio donde se encuentran las cabinas de radio, justo debajo del techo que cubre la M-30. Pocas fotografías permanecerán más nítidas en mi memoria. Ahí con el estadio a mis pies entendí aquello que canta Leiva “que todo el Calderón me lo chille”. Era el día del niño y yo me sentía uno más.   Y es que el Calderón siempre tuvo música. En los partidos y en los conciertos. De ello dan fe los que estuvieron aquella noche del 82 con los Rolling o los que menearon sus caderas al ritmo de la sensualidad de Madonna a principios de los noventa. La aristocracia musical conoció la particular resonancia del templo rojiblanco, desde el Rey del Pop, Michael Jackson al Duque Blanco, David Bowie. A mi me tocó desgañitarme con Coldplay, emocionarme con el himno más famoso de Handel o saltar como un loco con el último concierto en España de Black Eyed Peas. Antes de eso David Guetta ya me había levantado de mi asiento. Después me invitaron a uno de esos conciertos multitudinarios de las radios comerciales, cuyo único aliciente fue poder pisar el césped del Calderón.   Ese collage de recuerdos llevaba en realidad la banda sonora de Sabina y aquel verso genial que es hoy pancarta: “Paseo de los Melancólicos, Manzanares, ¡Cuánto te quiero”. Una declaración de intenciones para esa discografía en blanco que encontrarán en ese ático en las afueras con el que desean ampliar la familia. Sé que muchos pensáis que no lo podemos entender, que solo quien comparte vuestra pasión puede descifrar vuestra locura. Pero los sentimientos son universales, no pertenecen a unos colores, ni a una idea, ni a un escudo. Y se puede haber llorado (o reído) dentro del Calderón sin llevar la rojiblanca. He ahí la paradoja, porque ahí reside parte del encanto (del Calderón) y de la responsabilidad (del Metropolitano): mudar también el espíritu del estadio, llevarse el calor del hogar a la nueva casa. Algo que será más sencillo cuando acudáis al Metropolitano por la Avenida Luis Aragonés y al mirar al banquillo veáis a Simeone. Cuestión de sentimientos....

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Aquella camiseta verde amarelha

Los recuerdos vienen teñidos de ese color que tan bien representaban su carácter. Alegre y jovial, aventurera y generosa, como la nación que abrazó cuando hace más de 60 años cruzó el charco para dar a los suyos el ordem e progresso que aquí escaseaban. Ni siquiera un océano le hizo olvidarse de sus raíces y del amor que sentía por España, pasión que transmitió a sus hijos y nietos para que los lazos no se desanudaran. Fue en una de esas múltiples visitas, en un verano a principios de los 90, cuando uno de sus regalos me llenó de ilusión y ganas. Junto al chocolate brasileño o un café de categoría superior apareció una camiseta amarilla reluciente con tres estrellas en el pecho. En la espalda lucía un 10 estampado en verde que remitía de inmediato a las leyendas del balompié carioca. El flechazo fue inmediato. A ello ayudaría poco después Romario, y Bebeto, y Mazinho entre otros cosiendo la cuarta estrella en esa camiseta con la que yo jugaba feliz en las calles de mi pueblo.   Allí se repetían las visitas. Cada verano huía del invierno brasileño para reencontrarse con su familia a este lado del océano Atlántico. Así entre camisetas del Sao Paulo y balones de fútbol conocí a mi Tio Bruno, al que también supo enseñarle los encantos de su tierra, a Bianca, a Daniela, o a Emerson, nietos que de su mano viajaron por primera vez a Europa. A Emerson esto le gustó tanto que quiso probar suerte aquí con su mujer Marcia y su pequeño Luan. Y así vimos crecer a la familia para orgullo de ella, que ya podía presumir de bisnieta española, Arancha. Mari Carmen, Antonio o Angelo, todos hijos suyos también hicieron el viaje de vuelta para acompañar a su madre en aquellas vacaciones tan especiales.   Ahora que es ella, mi Tia Concha, la Tía Concha como la conocía toda la familia, la que se ha tomado unas más que merecidas vacaciones eternas, debemos ser otros los que devolvamos la visita y honremos su memoria para conocer su legado al otro lado del charco. Ese que ella cruzó tantas veces acompañada de su sonrisa para estrechar lazos y teñir nuestros veranos de alegría verde amarelha.   Esta vez, los presentes correrán de nuestra cuenta, Tía. DEP. ...

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Un manchego universal

Todos los que alguna vez temimos por la alopecia precoz nos fijamos pronto en él. Más allá incluso de esa blancura nuclear o del talento que destilaban sus piernas, esas con las que regalaba caramelos a sus compañeros, como un día aseguró su entrenador. Pero el imán estaba en la cabeza, en un cerebro brillante y en una cabellera que pronto empezó a perder unidades, casi al mismo ritmo que escalaba en la pirámide del éxito.   Fue en esa pérdida y en aquella escalada donde el flechazo se hizo ya inevitable. Porque la raíz se entroncaba entre orígenes humildes y sencillos, aunque la tierra fuera manchega y no extremeña. Y su sueño le sorprendió jugando a la pelota a una edad temprana incluso para los genios. De ahí las lágrimas y el esfuerzo (de toda la familia), de ahí las llamadas telefónicas y las noches en vela. Lugares comunes para todos los que un día tuvimos que salir de casa persiguiendo nuevos horizontes.   Él los fue alcanzando todos con una naturalidad que asustaba. En un mundo donde los focos engrandecen egos y el marketing convierte mulos en purasangre, consiguió poner de acuerdo a todos simplemente siendo él. Tanto fuera como dentro del campo. Quizá porque solo gritaba en redondo, con el balón en los pies, para revolucionar a las masas. Cuando el eco de sus hazañas se apagaba le valía con el sentido común. Fue así como uno a uno derrotó a cuantos molinos de viento se pusieron en su camino.   Para ello resultó fundamental la cabeza. Así reafirmo sus convicciones en los días de tormenta y lesiones, así dudó del elogio en las tardes de bonanza y titulares grandilocuentes. Así se forjó el mejor jugador europeo del momento. Un tipo venido de la España profunda (que es como los urbanitas llaman a todo aquello que excede de la M-40) y que hoy representa a una nación como no son capaces de hacer ninguna de sus autoridades. Ese tipo es Andrés Iniesta Luján, manchego de Fuentealbilla, español que habla catalán sin rubor porque es agradecido con una tierra que se lo ha dado (casi) todo, para asombro de unos y decepción de otros en esta España cainita. Un país que solo aplaude al que entona tu misma música y que ha tenido que claudicar ante su talento mediante el aplauso colectivo.   Si desean sumarse a esa ovación estén atentos a la Eurocopa. ...

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“Quien compite con España y no se siente español es un cobarde”

Habla tanto como corre o como pedalea en bicicleta o como nada en alguno de los ironmans en los que compite. Algo atípico en un trader, en un broker de bolsa cuyo perfil se esboza más con números que con palabras. Pero es que Josef Ajram es un tipo peculiar capaz de alternar la bolsa de Barcelona, su lugar de trabajo, con las pruebas de deporte más extremo del planeta, su otra gran pasión. Y todo ello dejando sobre su cuerpo 'cicatrices', en forma de tatuajes, que marcan su trayectoria vital. Todo en el mundo de Josef parece estar guiado por la adrenalina, el riesgo y los límites, aunque este catalán de origen sirio se empeña en repetir que le gusta la tranquilidad. No lo parece si añadimos que en poco más de cinco años ha escrito seis libros (con temáticas que giran desde lo biográfico a lo económico pasando por la autoayuda) o se ha convertido en uno de los grandes influencers de las redes sociales. Sin tapujos y tan descarado como se muestra en el mundo virtual comienza respondiendo a este test. Test Anti-estrés Pregunta: ¿Qué le pide a su madre que le cocine cuando vuelves de un gran reto deportivo? Respuesta: Me gustan mucho las patatas fritas que hace. El acompañamiento me da igual. Lo principal son las patatas. P: ¿Quién le metió el veneno de la bicicleta en el cuerpo? R: Mi abuelo paterno. Cuando iba a Siria de pequeño utilizaba mucho la bici allí. P: ¿Va a votar el próximo 20 de diciembre? R: Sí. Votaré al Partido Popular. P: Se liga más como trader, como deportista de pruebas extremas o como escritor R: Ligo muy mal y muy poco. No sé ligar. A mi me ligan. P: Ha terminado ya la crisis económica que ha asolado a España? R: Sí, ha terminado ya. Lo tengo publicado en el último libro que se publicó a finales de 2014. P: ¿El lugar más inhóspito donde has realizado una prueba. Un sitio donde digas aquí no vuelvo? R: Isla de Tantauco en Chile. Llueve 364 días al año. Un territorio muy hostil para hacer deporte. P: Cómo catalogarías con una palabra la actitud de Europa con los refugiados. R: Por una parte interesada debido al elevado coeficiente intelectual del pueblo sirio. Habría que haber dado otro ejemplo. Interesada e Injusta. P: ¿Un sueño o reto por realizar? R: La Haute Route de tres semanas que haré el año que viene. Es una prueba ciclista por los Pirineos, Alpes y Dolomitas. P: ¿Todos los tatuajes que lleva en el cuerpo tienen un significado para usted o hay algunos puramente estéticos? R: Hay algunos que son pura estética P: ¿Le hubiera gustado ser estrella del rock? R: Me hubiera encantado. Eso ha de ser la hostia.   La Entrevista Mientras la Unión Europea tiene que hacer encaje de bolillos para arrancar un acuerdo que contente a todos los miembros a Josef se le retuerce el estómago ante la situación que están viviendo muchos compatriotas. Él aporta su granito de arena y espera que la ayuda internacional no sea un mero espejismo interesado con la única excusa de exprimir el talento sirio. El asunto le toca muy de cerca. Los sentimientos y los recuerdos se disparan. Pregunta: Estos días enciendes la televisión y ves la multitud de refugiados que buscan un nuevo futuro en Europa. ¿Te vienen recuerdos e historias familiares a la cabeza? Respuesta: Sí, claro. Nosotros somos una familia cristiana. Mi padre llegó a España a finales de los 60. Hemos ido a Siria como el que va al pueblo. Para mi ir al pueblo era ir a Damasco. En Siria tenemos familia, tenemos primos, tíos, etc. Y yo vivo esa situación con pena, porque he estado tanto tiempo allí que nunca he percibido este ambiente tan hostil, he jugado con tranquilidad, he convivido con culturas musulmanas y cristianas, nunca he visto un conflicto religioso...

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Portugal 2013

The term minimalism is also used to describe a trend in design and architecture where in the subject is reduced to its necessary elements. Minimalist design has been highly influenced by Japanese traditional design and architecture. In addition, the work of De Stijl artists is a major source of reference for this kind of work....

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Unlocking Secrets

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